Sur l'origine de ce morceau, le sens de ses paroles, ou même les instruments joués, je ne peux quasiment rien dire. Je sais seulement qu'il fut enregistré par Hugh Tracey (1903-1977), le grand pionnier de l'ethnomusicologie, qui collecta pas moins de 35000 autres morceaux à travers l'Afrique centrale et l'Afrique australe. Ici nous sommes au Zimbabwe entre 1948 et 1963 et les musiciens anonymes appartiennent à l'ethnie Ndau. Et voilà toute ma science étalée sur cette maigre tartine. C'est peu mais maintenant jetez-vous toutes oreilles grandes ouvertes sur cette chose incroyable, cet OVNI sonore qui est aussi une des choses les plus fascinante que je connaisse.
Le groove de la RDA n'a pas une réputation torride exagérée, mais on oublie sans doute un peu vite Uschi Brüning, qui célèbre en 1975 le thème de la nuit de noces avec un accompagnement - celui de l'orchestre de Günther Fischer - qui n'aurait pas déparé même à Philadelphie.
Depuis deux petites années, Honest Jon's Records s'est attelé à la belle tâche de faire découvrir au reste du monde les merveilles jusque-là très parfaitement cachées produites par le label CAIFE, à Quito dans les années 60. Leur dernier disque (un double 33T très richement rempli) est consacré à un artiste brésilien : Dilson de Souza, exilé durant la période de l'autre côté des Andes. Sous le nom de Biluka (ou Biluca), celui-ci illustra l'art peu répandu de jouer avec des feuilles de ficus. Au Brésil, il avait fondé un trio jazz pour donner un écrin à son instrument fétiche qui sonne un peu comme une clarinette naturelle, plus acide que la vraie. Un disque parut chez RCA en 1954, aimablement anecdotique. Mais c'est en Équateur qu'il trouva un accompagnement à la hauteur de sa virtuosité. Le folk andin sophistiqué qu'on cultivait alors chez CAIFE était parfait pour mettre en valeur ses prouesses. Si le résultat sonne bien plus équatorien que brésilien, Dilson de Souza choisit néanmoins de baptiser son groupe d'un nom se référant à son pays de naissance, et en particulier au mouvement cannibaliste, avant-garde qui émergea à la fin des années 20 (voyez une présentation ici). Le résultat est magnifique et aussi neuf à nos oreilles que possible. Deux illustrations seulement suffiront sans doute à convaincre tout le monde. L'inquiétant et funambulesque "Pujili" :
Dans notre anthologie des chansons de marasme, ce morceau du guitariste écossais John Martyn a toute sa place parmi les sommets du genre. On le trouve sur Inside Out, album qui fait suite en 1973 à l'indépassable Solid Air.
Dans certaines circonstances, pleurer, voler, étouffer : est-ce vraiment si différent après tout?
Quand les animateurs du renouveau folk d'après-guerre découvrir Roscoe Holcomb au fond du Kentuky à la fin des années 50, les morceaux que jouaient ce sublime banjoïste étaient déjà d'un archaïsme patent, et au sein même de sa propre famille, la tradition qu'il illustrait paraissait bien surannée. L'aridité, le minimalisme de ses interprétations faisait se toucher le plus ancien et l'avant-garde dont les partis-pris n'étaient pas plus radicaux. Aussi libre d'influence académique que de toute préoccupation commerciale, la musique de Roscoe Holcomb est d'une pureté impressionnante. On a là affaire à un art parfaitement domestique nullement mâtiné d'aucune ambition professionnelle. Parmi les titres réunis sur l'anthologie hautement recommandable, The High Lonesome Sound (Smithonians-Folkways, 1998), le standard country-blues "Trouble In Mind" est sans doute un des plus poignants.
Si vous êtes tombé dedans pour vous rafraichir les feuilles, difficile de sortir de l'écoute de Reverend Gary Davis. Son jeu de guitare est fascinant. Il y a plein de disques à écouter... Alors après : écoute-t-on une chanson de pur déchirement? Est-ce une interprétation où l'implication émotionnelle relève d'abord du jeu ? Ces larmes sont-elles en simili croco? La question est difficile à trancher et ça n'a jamais empêché de se laisser bouleverser par la délicatesse de la musique...
Reverend Gary Davis "You're Going To Quit Me Baby" (c. 1965)
Le morceau se trouve sur son album de 1959, Pure Religion and Bad Company. Pour un instant, le prêcheur aveugle des rues de Harlem oublie la pure religion pour se rappeler la mauvaise compagnie qu'il fréquentait dans sa jeunesse. Du gospel au blues, le timbre ne change pas et Davis chante les paradis artificiels avec la même douceur intense qu'il déploie pour décrire les félicités de l'Empyrée chrétien. Grand classique, immense chef d’œuvre avec ses paroles cryptés !
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